Fiat Tenebris

La luz es terrible, porque ella lo altera todo.
gorilasilente©

Desaparecerás tus huellas,
y ya no distinguirás,
la fecunda tierra 
que palpita,
bajo un millar de hojas 
por vaciar 

tú también 
sostendrás la saliva 
que nace en mi lengua, 

trepidante 
en el instante de
la resurrección.

'I wrote a poem on a dog biscuit/ and your dog refused to look at it'...(Galaxie 500)

Lecciones en el recreo

gorilasilente©

Debemos liberarnos
a la dulce condena
de la repetición.

Ella vino hacia mí
cuando apenas
podía hacerme daño

me dejó la dignidad
que contiene
la fe en el desencanto,

ella me heredó el olvido
como un arma antigua.

Fuimos huellas
que intentaban protagonizar
una historia con sus bordes,
en vez de sucumbir
al abrazo del viento.

Intercambiamos el sano
presente por la creación
de una leyenda,

jamás
accedimos a los instintos,
y entonces fuimos eternos

qué inerte es el paso de las horas
sentado en la estación de la niñez,

qué imperceptible
es el envejecimiento del asfalto
y sin embargo cuánto ruido hace,

la memoria sólo puede ser libre
cuando ha perdido
todo deseo de aventura.

At first so strange to feel so friendly / To say good morning and really mean it / To feel these changes happening in me

La verdadera soledad es inconfesable...

'Árbol nocturno en medio de un claro' obtenido a partir de la fotografía de una bandeja de metal.
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La verdadera soledad
es inconfesable,
en el silencio de cada hombre
se encuentra la luz
de un mundo improvisado.
El origen de nuestros actos.
El final de las sombras.

En el silencio, tu nombre.
Cuando los dioses por fin
olvidarán el habernos llamado.

Calla y sobrevive,
porque los verdaderos hombres
silencian sus verdaderas obras.

Canta para tus adentros y existe.
Porque únicamente
en el sueño de un sordo
podremos multiplicarnos
de manera infinita.

Today you'll look into my eyes, I'm just not the same/ to be anymore than all I am would be a lie

Tres visiones acerca del Rinoceronte (de Ionesco)

Rinoceronte en fase de idealización
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BERENGUER: ¿Y le parece que esto es natural? 

DUDARD: ¿Hay algo más natural que un rinoceronte? 

BERENGUER: No. Pero un hombre que se convierte en rinoceronte es indiscutiblemente anormal. 

DUDARD: ¡Oh, indiscutiblemente! Sabe usted...

BERENGUER: ¡SI, indiscutiblemente anormal, absolutamente anor­mal! 

DUDARD: Muy seguro parece usted de sí mismo. ¿Puede saber­se dónde termina lo normal, dónde comienza lo anor­mal? ¿Puede usted definir esas nociones, normalidad, anormalidad? 

Rinoceronte en fase de despolitización
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Rinoceronte en fase de agresividad ideológica
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Alegato

'Mujer en el baño', por Roy Lichtentein

Cada día la misma rutina. Él, con paso lento después de levantarse, parecía arrastrar los pies por el pasillo. Golpeaba la puerta débilmente  –aunque era innecesario, ya que su presencia se había anunciado tras su penosa marcha y varios accesos de tos–. 

Hace muchos años que ya no dormían en la misma habitación y a pesar de ello, en aquel instante era como si estuvieran juntos y una pared invisible, a manera de galería, mostrara a dos fotografías antiguas, una frente a la otra. Él miraba el postigo con aquellos ojos de animal viejo y enfermo. Ella, recostada y de cara a la almohada, con ese rostro resignado que se había petrificado en algún punto del tiempo. Luego venía el baño. Su cuerpo había dejado de producir impresión en ella, ya no podía decir si era horrible o por lo menos viejo. En su cabeza tan sólo podía resumir líneas de expresión, arrugas, piel caída y ninguna de estas imágenes le despertaba emoción alguna. Era como un muñeco de trapo al que, cada día, debía lavar. Entonces ocurrió.

Una mañana de abril mientras tallaba su espalda, observó cómo los rastros de pellejo se mezclaban con el agua jabonosa y se deslizaban por el sifón. Le pareció que la espiral producida por la espuma y el líquido gris formaban un ojo con de pupila oscura y de repente, tras unos segundos de verlo, se dio cuenta de su propia desnudez. Casi sin querer volteó hacia el espejo que estaba frente a la tina de baño, del cual siempre había huido, y se horrorizó. Allí estaba ella, inclinada frente al hombre al que había jurado lealtad absoluta y no pudo reconocerse en el cuerpo marchito y borroso que le ofrecía el reflejo. No recordaba cuándo había decidido dejar de vestirse para bañarlo, seguramente fue una de aquellas decisiones mecánicas e inconscientes que había adoptado con el paso del tiempo, como dejar de maquillarse o comprar adornos para la casa. Los brazos del anciano temblaban y se contraían sobre sus piernas. Lo vio y se sintió desdichada. Ella recordó la mirada cándida de aquel muchacho pelirrojo que le propuso matrimonio casi balbuceando y no pudo reprimir una lágrima. Sin embargo, esbozó una sonrisa por los buenos tiempos. Tomó la esponja otra vez, la exprimió y acarició la espalda pálida con suavidad y firmeza, casi como una madre. Él se dio vuelta y le sonrió. Ella sintió cómo algo renacía dentro y se alegró casi con alivio. Lo amaba y eso la había convertido en aquello que era. Por eso, cuando el juez le preguntó por qué había envenenado a su esposo, tan sólo atinó a decir “por compasión” como una autómata, pero en el fondo sabía que había sido un acto de amor, el más puro y solemne que un mortal pudiera permitirse hacia otro.  

Yo se lo agradecí siempre.

And when I get to the dark at the end of the hall / I shout out you name but you don't hear me call

Acantilado

'La caída de Lvcifer', por Gustav Doré

Sobrevolamos

la rama desnuda
del conocimiento

con un ala rota y el pico

entre las fosas,
 

nos persigue la brisa y 
en clave de murmullo 
pregunta dónde 
se nos termina el aliento,

 

abajo, seres terrestres 

torturan a quienes heredan
nuestras pisadas,

los verdugos usan labios tan tenues
como para ser acariciados con
la punta de las uñas 

se vuelven hacia nosotros

y las moléculas en combustión

ascienden como madres 
desamparadas

 

sin embargo, 
no es nuestro arte 
el que desfallece sino 
bandadas de sueños
despedazados al vacío

 

pareciera que los huesos 
de todos los cuerpos 
que nos alimentaron  
rebotaran, de repente, 
sobre la línea 
de un horizonte que 
la mirada nos obliga 
a sostener y recordar,

cantamos, pero

¿y si nuestra imaginación entera
fuera la voz de una cascada
de escamas secas?

 

Break my heart /I want to go and cry /Its so sad to watch a sweet thing die

A la Solitaria sin nombre

                                   

'Manzanas con máscaras', por René Magritte

                           Siempre habrá un éxodo o el espejismo de un hogar en el desierto, fabricado por las hordas de esclavos en búsqueda de ruinas.

                              Habrá canciones  y el silencio de un niño ante el asombro de tocar su propio sexo. Siempre bramará, todo el ruido que pueda caber en la perversión solitaria.

                            Habrá nombres y una pila bautismal iluminada por un tragaluz en invierno. Se perderán los adioses, tachados en el borrador de nuestras caricias.

                                Canta la ceniza.

We're old souls in a new life baby /They gave us a new life to live and learn /Some time to touch old friends/ And still return

Como dos extraños en un museo

gorilasilente©

Ella viene

como el conjuro

que nunca profieres

por temor a ser descubierto

un pez se consume por
la incisión del tiempo,

el fuego se manifiesta

en tus labios,

atrapas sus ojos

y los cubres con un puño

para viajar,

la recuestas sobre

un sarcófago y le cuentas

de todas las veces

que te has proyectado

crecer atrás  
y hacia adelante

emprendes

el abrazo terráqueo;

el impulso primario

por descontinuarla

de cualquier época,

sujetas, con ambas manos,
una nariz de caucho

y auscultas su espectro

a través de un par de anteojos

bañados en vapor,

también la hueles partir

en pos de la lluvia

escondida entre rieles

aclimatadas

a tus recuerdos

(se labran dos nuevos himnos

bajo el mismo cielo)

En el corazón del monte

se perdieron tres huevos,
congelados además por
la madera que te sostenía.

vamos juntos a 

aferrarnos a las líneas

que circundan

a los vivos y durmientes

Su cabello se

adentra en la noche

si rechina y despega

entonces, la invasión resulta
calculada,

la travesía ha sido medida

por una desconocida voz 
de la sangre,

palmeas su espalda y nuevamente
la bautizas, le dices 'Carmela' [1] ; 'barro',

'espumada', 'vaciador', 
o simplemente 'periódico'.

para ti

estas extrañas palabras de aliento

son desfiles en carnavales cenizos,

como el aceite pasado

al recorrer 
un estómago crédulo,

te tomas de los pulgares;

la atraviesas por su nombre,

la caminas descubierto,

le ofreces carne de caballo

—y a regañadientes—
la bañas en polvo de pan.

Se presume brisa,

se ansía un destino que rompa

alguna pantalla de cartón laminado

y te alimente con su leche solar
o por lo menos

con el rastro de sus pies

cuando se apresure

a abandonarte

porque desde ese instante
sólo temblarás

como un millar de casas
aglutinadas en una postal
que cuelga
de una cortina.

And Love, has died in song /Carried down by ancient tongues/ Ferried round the water's thrum/And winds, along a line/Along a whirl,a lonely girl

---

[1] Carmelo es un nombre propio masculino de origen hebreo en su variante en español. Proviene del hebreo כרמן (Karmel), que quiere decir “jardín”, o bien “viña de Dios”.

Las miradas de las estatuas me desconocen

Las ruinas de las estrellas se construyen con el aliento
gorilasilente©

 

Podría decirte cuántas veces
estuve enamorado de tu reflejo,  
te hablaría de lo que un hombre arrinconado
siente cuando trata de olvidar,
de por qué la luz deviene en bandadas de pájaros
acolmillados,
o bien de lo que podría ocurrir
con aquellos sueños que enfrentan a los reptiles
que sobrevuelan las alcantarillas,

te convencería de que un vaso es todo el desierto
que necesitas para bucear
en el infierno de la memoria.

quizás jamás entiendas quién soy
porque estoy tan gastado
y nadie podría reconocerme, si no es
bajo una tormenta de promesas hechas al amanecer.

camino a regañadientes, mi lengua trastabilla
y mis palabras están entretejidas por filamentos
de piel apresada 
en ventarrones de barro seco,

y no sé para qué vivo,
si apenas domino el lenguaje de las avispas,
si cuando tiemblo, vuelvo a nuestro último hedor.

Te digo que comando un ejército de niños huérfanos
y que quizás no sirva para nada llevar las palabras, a gatas,
a la orilla de los labios.

Tampoco vale la pena ser un don nadie
al amar ciegamente a quien nos escucha por lástima,
porque cada acto, desde el exilio, llega como un rumor
a quienes idolatramos;
la distancia entre dos extraños ha fabricado una sexta dimensión,
la vida no está hecha más que de deseos puestos cabeza,

porque nací de un nombre erosionado,
y tú creciste como un bosque de palma
a punto de crepitar
porque habitamos islas 
bajo el imperio de los corpúsculos de butano,

porque al fin estuve enamorado de tu reflejo,
pero no supe hacia dónde
iba la sombra de mi mirada, siempre oblicua,
siempre tan mimada por la ceniza
de los cráteres en fuga.

You breathe in the deepest part of the water

I wanna be used tonight

Sombras de color sobre un universo espectral
gorilasilente©

La ventana del dolor
está al filo del paraíso
la entrada de luz
donde la muerte habitó
y se entregaba el aire

de nuestras yemas
habría podido medirse
la oscuridad en la que
brotan los pasos

zumban las palabras en agonía,
y nos avocamos a ser
los ataúdes
de una eternidad 
que mora
bajo el zarpazo
en la herida*

estás tú,
junto con el 
origen 
de los sueños.

*Hel me as the worthless/ a surplus, blank, white surface: En la mitología nórdica Hel o Hela (en español) es la diosa de los muertos y la reina del inframundo.

La labor de un verdadero copiloto (The first army)

gorilasilente©

-Y no hay armas sobre el el silencio, porque la boca está en los ojos y eso 

es algo abominable-.

gorilasilente©

Emotions never known / they talk though what you show/ so easy you let go/ what's left is torn and thrown...