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sábado, 18 de abril de 2015

Huracán

Los cierzos de la mañana nunca duermen,
acostumbran a nacer de dos en dos
cuando las antiguas formas se reúnen
en su abrazo de párpado,


y entonces se rumorea 
el dolor entre las sombras
de las palabras siempre imaginadas,


los cierzos prefieren el clima del lecho
o escuchar la conversación 

que mantienen las cobijas y la piel, 
con el sudor ajeno

los cierzos nunca vuelan,
siempre están cayendo en picada
allá hacia donde uno esperaría
que la tierra se lo tragase todo, ahí mismo 

donde confluyen un pecho caliente
y una mano muerta.


'Think about the times when we sat on the grass by that river'




gorilasilente©

martes, 8 de abril de 2014

La verdadera soledad es inconfesable...

'Árbol nocturno en medio de un claro' obtenido a partir de la fotografía de una bandeja de metal.
gorilasilente©

La verdadera soledad
es inconfesable,
en el silencio de cada hombre
se encuentra la luz
de un mundo improvisado.
El origen de nuestros actos.
El final de las sombras.

En el silencio, tu nombre.
Cuando los dioses por fin
olvidarán el habernos llamado.


Calla y sobrevive,
porque los verdaderos hombres
silencian sus verdaderas obras.


Canta para tus adentros y existe.
Porque únicamente
en el sueño de un sordo
podremos multiplicarnos
de manera infinita.



jueves, 27 de marzo de 2014

Acantilado

'La caída de Lvcifer', por Gustav Doré


Sobrevolamos
la rama desnuda
del conocimiento
con un ala rota y el pico
entre las fosas,
 
nos persigue la brisa y 
en clave de murmullo 
pregunta dónde 
se nos termina el aliento,
 
abajo, seres terrestres 
torturan a quienes heredan
nuestras pisadas,
los verdugos usan labios tan tenues
como para ser acariciados con
la punta de las uñas 

se vuelven hacia nosotros
y las moléculas en combustión
ascienden como madres 
desamparadas
 
sin embargo, 
no es nuestro arte 
el que desfallece sino 
bandadas de sueños
despedazados al vacío
 
pareciera que los huesos 
de todos los cuerpos 
que nos alimentaron  
rebotaran, de repente, 
sobre la línea 
de un horizonte que 
la mirada nos obliga 
a sostener y recordar,

cantamos, pero

¿y si nuestra imaginación entera
fuera la voz de una cascada
de escamas secas?
 

lunes, 24 de marzo de 2014

A la Solitaria sin nombre

                                   
'Manzanas con máscaras', por René Magritte




                           Siempre habrá un éxodo o el espejismo de un hogar en el desierto, fabricado por las hordas de esclavos en búsqueda de ruinas.

                              Habrá canciones  y el silencio de un niño ante el asombro de tocar su propio sexo. Siempre bramará, todo el ruido que pueda caber en la perversión solitaria.

                            Habrá nombres y una pila bautismal iluminada por un tragaluz en invierno. Se perderán los adioses, tachados en el borrador de nuestras caricias.

                                Canta la ceniza.


jueves, 27 de febrero de 2014

Como dos extraños en un museo

gorilasilente©

Ella viene
como el conjuro
que nunca profieres
por temor a ser descubierto
un pez se consume por
la incisión del tiempo,
el fuego se manifiesta
en tus labios,
atrapas sus ojos
y los cubres con un puño
para viajar,

la recuestas sobre
un sarcófago y le cuentas
de todas las veces
que te has proyectado
crecer atrás  
y hacia adelante
emprendes
el abrazo terráqueo;
el impulso primario
por descontinuarla
de cualquier época,
sujetas, con ambas manos,
una nariz de caucho
y auscultas su espectro
a través de un par de anteojos
bañados en vapor,
también la hueles partir
en pos de la lluvia
escondida entre rieles
aclimatadas
a tus recuerdos
(se labran dos nuevos himnos
bajo el mismo cielo)
En el corazón del monte
se perdieron tres huevos,
congelados además por
la madera que te sostenía.
vamos juntos a 
aferrarnos a las líneas
que circundan
a los vivos y durmientes
Su cabello se
adentra en la noche
si rechina y despega

entonces, la invasión resulta
calculada,
la travesía ha sido medida
por una desconocida voz 
de la sangre,
palmeas su espalda y nuevamente
la bautizas, le dices 'Carmela' [1] ; 'barro',
'espumada', 'vaciador', 
o simplemente 'periódico'.
para ti
estas extrañas palabras de aliento
son desfiles en carnavales cenizos,
como el aceite pasado
al recorrer 
un estómago crédulo,
te tomas de los pulgares;
la atraviesas por su nombre,
la caminas descubierto,
le ofreces carne de caballo
—y a regañadientes—
la bañas en polvo de pan.
Se presume brisa,
se ansía un destino que rompa
alguna pantalla de cartón laminado
y te alimente con su leche solar
o por lo menos
con el rastro de sus pies
cuando se apresure
a abandonarte
porque desde ese instante
sólo temblarás
como un millar de casas
aglutinadas en una postal
que cuelga
de una cortina.



[1] Carmelo es un nombre propio masculino de origen hebreo en su variante en español. Proviene del hebreo כרמן (Karmel), que quiere decir “jardín”, o bien “viña de Dios”.

domingo, 2 de febrero de 2014

Las miradas de las estatuas me desconocen

Las ruinas de las estrellas se construyen con el aliento
gorilasilente©

 
Podría decirte cuántas veces
estuve enamorado de tu reflejo,  
te hablaría de lo que un hombre arrinconado
siente cuando trata de olvidar,
de por qué la luz deviene en bandadas de pájaros
acolmillados,
o bien de lo que podría ocurrir
con aquellos sueños que enfrentan a los reptiles
que sobrevuelan las alcantarillas,

te convencería de que un vaso es todo el desierto
que necesitas para bucear
en el infierno de la memoria.

quizás jamás entiendas quién soy
porque estoy tan gastado
y nadie podría reconocerme, si no es
bajo una tormenta de promesas hechas al amanecer.

camino a regañadientes, mi lengua trastabilla
y mis palabras están entretejidas por filamentos
de piel apresada 
en ventarrones de barro seco,

y no sé para qué vivo,

si apenas domino el lenguaje de las avispas,
si cuando tiemblo, vuelvo a nuestro último hedor.

Te digo que comando un ejército de niños huérfanos

y que quizás no sirva para nada llevar las palabras, a gatas,
a la orilla de los labios.

Tampoco vale la pena ser un don nadie

al amar ciegamente a quien nos escucha por lástima,
porque cada acto, desde el exilio, llega como un rumor
a quienes idolatramos;
la distancia entre dos extraños 
ha fabricado una sexta dimensión,
la vida no está hecha más que de deseos puestos cabeza,

porque nací de un nombre erosionado,
y tú creciste como un bosque de palma

a punto de crepitar
porque habitamos islas 
bajo el imperio de los corpúsculos de butano,

porque al fin estuve enamorado de tu reflejo,
pero no supe hacia dónde
iba la sombra de mi mirada, siempre oblicua,
siempre tan mimada por la ceniza
de los cráteres en fuga.

lunes, 27 de enero de 2014

I wanna be used tonight

Sombras de color sobre un universo espectral
gorilasilente©
La ventana del dolor
está al filo del paraíso
la entrada de luz
donde la muerte habitó
y se entregaba el aire

de nuestras yemas
habría podido medirse
la oscuridad en la que

brotan los pasos

zumban las palabras en agonía,
y nos avocamos a ser
los ataúdes
de una eternidad 

que mora
bajo el zarpazo
en la herida*

estás tú,
junto con el 

origen 
de los sueños.


*Hel me as the worthless/ a surplus, blank, white surface: En la mitología nórdica Hel o Hela (en español) es la diosa de los muertos y la reina del inframundo.

sábado, 11 de enero de 2014

El reconocimiento

La fuerza magnética surge de lo que apenas recordamos haber visto.
gorilasilente©


El único que vive la realidad
es aquel que patea el balón fuera del cerco
y manda a cambiar su residencia
y olvida aquellos parques
en los que caminaban
dos compañeros de oficina,
dándose la mano débilmente,
sonriendo falsamente,
porque nadie allí tiene nada
de qué hablar con nadie de nada 
de absolutamente nada
más que nosotros 
de ellos ;

invadido por pañuelos estrujados
antes de tocar la tierra 
del campo blindado por todos
los que nos abandonaron
a tu mirada. 

lunes, 6 de enero de 2014

El Espejo Intermitente

(Sobre un vídeo de Sigur Rós)


  Al conocer a los demás
  corres el riesgo de ser tú
  mismo
  por lo tanto, evítalos
  como al roce de la piel
  que te produce congelamiento

  Al ser tú mismo
  te desnudas
  para nadar en medio del bosque

Por eso, no te hieras
las plantas de los pies,
no arrugues las yemas de tus dedos
con el aire que se desploma
no seas tú, por lo más sagrado
no seas tú

Siempre sé el otro, siempre busca al otro,
siempre rescata al otro
de este frío torrencial,
guárdalo de pertenecer
al olor que se aloja
entre tus costillas,
aléjalo de esta huella sin sentido
que es la esperanza,
de esta escritura cubierta de cenizas
que son las cosas que algún día
habrán de abandonarnos

Besa al otro
y déjalo naufragar

Por lo más sagrado,
incendia tu alma.

sábado, 4 de enero de 2014

3 Poemas Cortos


Él, otro Tú
gorilasilente©




Quien caza elige la carnada
pero la presa,
recoge todos los pasos



Almuerzo Desnudo

Cuando el mono
concibió
el destino del lenguaje,

concibió el fuego
que nos introducimos
en las entrañas.



Untitled


Habla el niño
y en su destino
se cierne
la rara condición
de vivir
excavando nombres
de soñar
bautizando miedos.

jueves, 2 de enero de 2014

La destrucción y la belleza (Paréntesis)



Primera elegía (Fragmento)

¿Quién, si yo gritara, me escucharía entre las órdenes
angélicas? Y aun si de repente algún ángel
me apretara contra su corazón, me suprimiría
su existencia más fuerte.Pues la belleza no es nada


Así que me contengo, y me ahogo el clamor de la garganta tenebrosa. 

Ay, ¿quién de veras podría ayudarnos? No
los ángeles, no los hombres, y ya saben los astutos
animales que no nos sentimos muy seguros en casa,
dentro del mundo interpretado. Nos queda quizás
algún árbol en la loma, al cual mirar todos los días;
nos queda la calle de ayer y la demorada lealtad
de una costumbre, a la que le gustamos, y permaneció,
y no se fue. Oh, y la noche, y la noche, cuando el viento
lleno de espacio cósmico nos roe la cara:
¿Para quién no permanecería aquélla, la anhelada,
la tierna desengañadora, ahí, dolorosamente próxima
al corazón solitario? ¿Es más suave con los amantes?
Ay, ellos sólo se ocultan uno a otro su suerte.
¿Todavía no lo sabes? Arroja el espacio que abarquen
tus brazos hacia los espacios que respiramos; quizá
los pájaros sientan el aire ensanchado con un vuelo más íntimo.


Sí, las primaveras de veras te necesitaban. Varias
estrellas te pedían que las rastrearas. Se alzaba
en el pasado una ola hacia ti, o cuando pasabas
por una ventana abierta, se te entregaba un violín.
Todo esto era una misión, ¿pero fuiste capaz de cumplirla?
¿No estabas siempre distraído por la esperanza, como
si todo ello te anunciara a una amada?
¿Dónde intentas alojarla, si en ti los grandes pensamientos extraños
entran y salen, y con frecuencia se quedan durante la noche?
Pero si sientes anhelos, canta pues a las amantes; no es,
en absoluto, suficientemente inmortal su famoso
sentimiento. Aquéllas que casi envidias, las abandonadas,
las encuentras mucho más amantes que las saciadas.
Empieza siempre de nuevo la alabanza siempre inalcanzable.
Piensa: el héroe sigue en pie, aun el ocaso fue para él
sólo un pretexto para ser: su último nacimiento.
Pero a las amantes la exhausta naturaleza las recoge
en su seno, como si no hubiera fuerzas para lograr esto
dos veces. ¿Has pensado lo suficiente en Gaspara Stampa,
y lo que puede sentir cualquier chica a quien el amado
abandonó, frente a tan elevado ejemplo de mujer amante:
¿Llegaré a ser como ella? ¿Estos, los más antiguos
dolores, no deberán, por fin, darnos fruto? ¿No es
tiempo ya de que, al amar, nos liberemos del amado y,
temblorosos, resistamos, como la flecha resiste al arco,
para ser, unidos en el salto, algo más que la sola
flecha? Porque el permanecer está en ninguna parte. (...)

Rainer María Rilke (Praga, 1875 - Suiza, 1926)


domingo, 29 de diciembre de 2013

3 Instantes que podría usar (III)

III


Jardines Colgantes
gorilasilente©

Hobby

...sucede que La Muerte
se aficionó a la jardinería,
desde que empezamos 
a poblar el planeta...

***

3 Instantes que podría usar (II)

II
En cada pesadilla, entrecierro mis ojos.
gorilasilente©


SECRETOS A VOCES


El niño, al abandonar las puertas del jardín, ignora que los árboles no son eternos. Mientras camina a la sombra del bosque, extendido ahora como único horizonte, el mismo hombre comprende que esos árboles eran inmortales. De repente, encuentra a esa niña que también camina sin rumbo. Ella ignora que sembrar es parte de envejecer y sin embargo no puede evitar presentarle a la mujer que entierra como parte de su propio rencor. Desde aquel momento, juntos olvidan –y casi sin pensarlo- que cuidar un jardín, consiste en mutilar.

3 Instantes que podría usar (I)



I

Naturaleza Viva: Amanecer
gorilasilente©

EL AMANECER

Uno despierta, y reverdece todo cuanto era negro. Aparece la conciencia –que es una deformación del instinto–, y surge también la intuición –que es una variación del laberinto bajo tierra–. Uno se vuelve esclavo de la música y se entrega a la alucinación como a un vicio recién adquirido. Uno se debe, desde ahora,  al  constante desperfecto que implica no volver a dormir hasta la hora señalada y entiende que en ese instante será fragmentado.  Jamás volverá a ser Uno sino como un millar de nadas. Renuncia a la oscuridad del vientre y abraza la luz de la incertidumbre; el engaño es inútil ante ella.

Es la lucha contra el aplomo. Es el desenfreno. El recuerdo es represión y el futuro una inevitable angustia. Al abandonar ambos, Uno se entrega a la única memoria válida: a la que conceden los impulsos. Las llamas agrietan el tallo y la brisa taladra los pétalos. Uno comienza a arder.

Entonces se yergue y admira el jardín secreto como si fuera un abismo. Abandona el éxtasis de verse imaginado como única alternativa de existencia. A Uno le ha sido otorgada la posibilidad de contaminar el mundo, con el olvido.

I was in the backyard/ tryin' take a pic of you

sábado, 28 de diciembre de 2013

3 tentativas erradas para iniciar este blog, número 3: Paréntesis para pensar en cualquier otra cosa








"Atravesé mudo ese estadio del sufrimiento en el que el poeta, que siente los deliciosos dolores de la creación, produce una imagen de sus sufrimientos." (George Elliot, El Velo Alzado)


George Elliot 
Todos embotados, todos perdidos, todos santos, todos pequeños, todos frágiles y vagabundos. ¿En qué momento la poesía se convirtió en esta carnicería? ¿En qué momento la canción dio paso a un ruido lastimero; a una jauría de perros hambrientos, a un desfile de máscaras de piel y enfermedad? ¿Cuándo la locura precedió a la más pueril admiración por los otros?


Los recitales, en ciudad K, se han convertido en la oportunidad para admirar la nueva poesía joven y en otras ocasiones para ver de cerca cuán extraño y lejano se ha vuelto el mundo de la literatura como oficio. Debo sostener que nuestros recitales más bellos, son los que menos emplean figuras de renombre en la poesía nacional. No me refiero a la calidad de la poesía sino a las intenciones que persiguen los recitales primitivos; los incipientes. A veces, y mirando de cerca uno puede descubrir poetas que juegan a no serlo es decir, niños que comienzan a descubrir la magia de las palabras, esa magia de la que hablaba V. Huidrovo. Me siento algo frustrado (de manera contradictoria) cuando aún puedo ver esas cosas y es como si yo mismo me arriesgara a mostrar lo que escribo, pero éste mundo, el "de la cultura" ha sido contaminado por mi propia visión y eso también me asusta. No alcanzo a divisar lo que es bueno, aceptable o estético de lo sincero, ni lo curioso o lo bello de sentirse completamente perdido. Ante una nueva lectura temo, en el fondo, no ser sorprendido jamás. Es por ello que a partir de este punto introduciré una nueva mirada en lo que escribo. A partir de Cuadrofobia seré lo más infiel (que me sea posible) a lo que veo y lo rellenaré con el total de mis impresiones. Procuraré relatarlo todo de una manera objetiva y escasa en descripciones melifluas. Por lo pronto eso es todo.



«(...) Y  aprovechando este reposo bien ganado, comencé a llenar con profundos pensamientos las casillas de mi tablero:
«Los verdaderos poemas son incendios. La poesía se propaga por todas partes, iluminando sus consumaciones con estremecimientos de placer o de agonía.
»Se debe escribir en una lengua que no sea materna.
»Los cuatro puntos cardinales son tres: el Sur y el Norte.
»Un poema es una cosa que será.
»Un poema es una cosa que nunca es, pero que debiera ser.
»Un poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podrá ser.
»Si yo no hiciera al menos una locura por año, me volvería loco.

Vicente Huidrovo, Altazor; Prefacio.
Vicente Huidrovo

Conclusión: Esto no va hacia ningún lado.